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LA CONTRA

CANTANTE
Nací en Oviedo un mes de agosto del año..., mi edad es inconfesable. Soy cantante (ex Amistades Peligrosas). Estoy soltera y sin hijos. No tengo coche. Vivo con un perro labrador; duerme conmigo. Soy de izquierdas. Respeto la religión, pero no soy creyente. Me gusta la escalada. "Apuntes generales del mundo" es mi último disco

CRISTINA DEL VALLE: "Hay que soñar para avanzar"
Es una mujer delicada, pequeñita, de aspecto muy frágil, pero de una fuerte personalidad. Cuando graba un disco pide quedarse a oscuras y sentirse envuelta entre las volutas de sándalos y de perfumes. Y cuando termina, sale y se va a la cárcel de Valdemoro como voluntaria para colaborar en talleres ocupacionales, artísticos..., se moja en iniciativas sociales y está siempre dispuesta a regalar sus opiniones: "Las jeringuillas en la cárcel deberían repartirse gratis. Allí cada una cuesta 10.000 pesetas, se comparten... y digo yo: ¿que les condenen a prisión significa que deban salir de ahí con sida?". En su disco hay algún aire céltico y también la flauta del cotizado gaitero José Ángel Hevia, el que ha sido última pareja de la irreductible Cristina del Valle

La Vanguardia - 03.45 horas - 21/11/2001
VÍCTOR-M. AMELA

Y un día, le dio por cantar...
-A los tres años. Yo me subía a una silla o a una mesa, y me decían: "Canta, Piquís". Me llamaban Piquís.

-Una infancia encantadora...
-No, no... Mi memoria ha borrado los recuerdos de mi infancia, por autodefensa.

-¿Y de qué se defiende su memoria?
-De las agresiones de mi padre. Nos maltrataba. Pegaba a mi madre. Quiso matarla.

-Lo siento...
-Recuerdo pocas cosas, pero hay una estampa que jamás olvidaré: yo tendría ocho años y acompañaba a mi madre a comisaría para denunciar una agresión de mi padre.

-Un recuerdo poco grato...
-Lo peor fue en comisaría: los policías se burlaron de mi madre. "Vuelva a su casa, ande", le decían. "¡Algo habrá hecho!", rió otro.

-Eso hoy ha cambiado, por suerte.
-No. No lo crea: la palabra de mujer no vale nada todavía. Recuerde a ese juez que obligó a Ana Orantes a vivir con su marido, que acabó quemándola viva. Vergonzoso.

-¿Y qué hizo su madre en aquellos días?
-Hubo un día en que mamá vio peligrar su vida. Nos cogió a mí y a mis hermanas (somos cuatro) y se fue de casa. Con lo puesto.

-¿Adónde?
-A una parroquia, donde nos ocultaron. La policía la buscaba por abandono de hogar. Y mi padre la buscaba para matarla.

-Angustiosa situación...
-Estuvimos cuatro meses escondidas, y luego nos fuimos a Valencia. Allí empezamos de cero. Mi madre trabajó, y salimos adelante: ¡hasta confeccionaba marionetas de trapo y las vendía por la calle!

-Y usted decidió hacerse cantante.
-Y todas mis hermanas son artistas, actrices... ¡Hay muchos artistas con infancias traumáticas! Creo que el arte es una manera de canalizar ese dolor, esos traumas.

-¿Y qué supo luego de su padre?
-Nada, borrado.

-¿Qué dejaron en usted aquellas vivencias?
-Noté el desarrope social, vi que el mundo era malo conmigo..., y me culpé y autocastigué: fui una niña con muchos miedos.

-¿Y hoy?
-Aún me duran: temo a la oscuridad, a estar sola, a volar, a entrar sola en un local lleno de hombres...

-Sigue habiendo muertes de mujeres por agresiones de sus parejas. ¿Qué hacer?
-La ley tiene que meterse ahí: !las agresiones graves no se ven como delitos todavía! La violencia de género aún se ve como algo normal en nuestra cultura. Es un desequilibrio ideológico que hay que rectificar. Hace falta una ley integral que prevea todos los aspectos: ¡esto es una cuestión de Estado!

-Sin duda.
-Casas de acogida, medidas asistenciales, personal especializado, preparación de los agentes de policía..., todo eso hay que reglarlo. Somos 50 organizaciones de mujeres -yo estoy en la de artistas- las que pedimos eso.

-¿Cómo comienza el maltrato? ¿Y por qué se aguanta?
-Se empieza por aceptar un pequeño control sobre tu forma de vestir, el color de tu pelo... Luego, delante de otros, él te dice cosas como: "Calla, calla, que de esto no entiendes; qué tonta eres; no sabes lo que dices...".

-¿La mujer no advierte todo esto?
-No cree que el ser al que ama vaya a machacarla. Y la siguiente fase es el maltrato físico. Y ella, minada ya psicológicamente, ¡incluso cree tener la culpa! Él pide disculpas, ella las acepta..., y vuelta a empezar.

-Hasta un desenlace fatal...
-Sí. Cuando la mujer ve peligrar su vida, huye. ¡Es el momento de máximo riesgo!: al ver que pierde el control sobre ella, él la mata. Su idea es: "Con lo mío -la mujer, los niños, el perro...- hago lo que me da la gana".

-¿Todo esto llega a sus canciones?
-¿Ve el título de mi disco? "Apuntes generales del mundo": es el título de un cuaderno escolar en el que una amiga, Ana, apunta cosas. Me lo regaló. Ana es prostituta.

-¿Qué ha aprendido de Ana?
-Que hay gente que necesita respeto y afecto, que quiere un mundo justo, sensible, no violento: el mundo en el que queremos vivir todas. Que eso es más importante que tener carreteras. Que nada hay mayor que el afecto de otro sin que sea de tu sangre.

-¿Qué día vivió usted todo eso en especial?
-El día en que todas fuimos a acompañar a Tani a la cárcel. Tani mató a su marido un día en que él quiso matarla a ella, tras años de golpearla, de romperle el cráneo, de hacer bailar a sus hijos a disparos. Y allí estábamos todas, desgañitadas, gritando a la policía agarradas a las verjas. Ese día sentí la movilización popular. Y el día en que salió indultada: pero no es justo, porque ella es inocente...

-¿Y qué me dice de los días de éxito con Amistades Peligrosas?
-Conocí a Alberto Comesaña cuando yo había grabado dos discos como Cris. Fue amor a primera vista: se vino a vivir conmigo ese día, y quise hacer grupo con él. Nuestro mayor éxito fue "Africanos en Madrid".

-¿Y por qué lo dejaron?
-¿Recuerda otra canción, ¿"Quítame este velo"? Estaba dedicada a las mujeres de Kabul. Creó conflicto en el grupo: yo quise letras con ideología, y... Verá, mis maestros siempre fueron cantautores como Víctor Jara, Mercedes Sosa... Para ser coherente, decidí irme yo del grupo: lo más importante es estar a gusto con uno mismo.

-¿Se puede cambiar el mundo cantando?
-Sí se pueden cambiar cosas. Yo creo que es posible otro mundo. ¡Yo creo que hay que soñar para avanzar! Alguien tiene que soñar. Alguien tiene que hacerlo, ¿no?